English & Fun

Por Juan Terranova

Estudié inglés toda mi vida. También estudié francés, italiano, alemán y portugués. Pero cuando estudié inglés, las que me enseñaron siempre fueron mujeres con la capacidad intelectual de una mandarina. Me hubiera gustado que fuera de otra manera pero no, fue así.

Hablo por teléfono con un amigo.
— Tengo que preparar un examen internacional de inglés.
— Ahá.
— Pero no quiero hacerlo con una mujer.
— ¿Por qué?
— Me da estrés que griten y se entusiasmen.
— Entiendo.

Me acuerdo cuando iba a la Cultural Inglesa de Pasaje El Maestro a fines de los ochentas. Yo tendría unos trece años pero ya me daba cuenta de que las profesoras que daban las clases eran, digamos, intelectualmente inferiores.
— Sos un misógino— dice mi mujer.

Puede que sí, puede que no. Nunca me enseñó un hombre. Nunca un hombre. Siempre mujeres. Un hombre sin embargo hubiera sido ideal. O al menos alguien que en los momentos en que no estábamos en clase, por ejemplo, esperando para entrar o en un recreo, hablara en español, o en idish, o en catalán, pero no en inglés. Y siempre esa falsa “frescura”, esa vocación hacia la docencia.
— Hello, how are you? How do you spent the weekend?

Una vez tuve un profesor de francés. Muy bueno. Me dio a leer escritores de África del Norte. Había nacido en Marsella, había vivido en Lima y se había casado con una mendocina en Buenos Aires. Era un poco hippie, pero sus clases me gustaban. Me acuerdo que una vez me dijo que París era una ciudad de mierda.
Hace unos días llamé a un instituto. El teléfono sonó tres veces y atendió una voz femenina.
— English & Fun, can I help you?
Corté.

Profesoras de inglés que leyeron solamente El viejo y el mar (y no lo entendieron), profesoras de inglés formadas en el Lenguas vivas, profesoras de inglés con sus listas de verbos irregulares, profesoras de inglés divorciadas, profesoras de inglés diciéndome que mi pronunciación es incorrecta. Recuerdos de la infancia que prefiero olvidar. Los libros de texto eran malos (Joe went to the bookshop), pero ellas eran peores. Hacían que los deshidratados párrafos fueran todavía más aburridos y convertían el inglés en una serie de reglas idiotas.

En las editoriales grandes de Buenos Aires las que manejan las colecciones también son mujeres. Son mejores que las profesoras de inglés, por supuesto. Si no me creen podría dar una lista.
— Me gustaría leer esa lista— me dice un amigo.
Es toda una tentación. Pero todavía me quedan algunas neuronas en sus respectivos casilleros.
— Sos un misógino— me vuelve a decir mi mujer.
Puede que sí, puede que no. Puede que sí, puede que no.